Tragedias

De Victor Munguía

Por la calle principal de Lima
pasa una multitud llevando el cuerpo inerte
de un estudiante muerto por la represión
en un cajón blanco de caoba

Tenía una esposa llamada María
de voz suave, delicada y dulce
que esperaba linda en las tardes
al terminar mi rutinaria jornada

“Yo fumaba en esa época
-como todos los empleados públicos-
mi mujer cuidaba a los niños
tenía una casa pequeña

Un día me di cuenta
que todo había terminado
era el momento de partir
y declararme muerto.

No quise decir nada,
en el fondo ya no existía
lo decían mis desesperanzas
esas luchas eternas del alma
que nos espantan en pesadillas
en que no hay escape posible
y esperamos el destino, sin lamentos,
oraciones  ni promesas”.

Poco tardé en reconocer las imágenes
mis libros tirados en aquel escenario
mi carnet del colegio de abogados
mi camisa blanca, mi corbata guinda

Porqué nadie me ha llorado,
y no han querido rescatarme
del lujoso y hermético féretro
que me llevaba para siempre ?

Ahora mientras evoco la tragedia
desfallecen mis palabras de nostalgia
junto al rostro de mi madre querida
que nunca supo que yo estaba muerto

Ella se quedó leyendo las cartas
que le escribía desde mi soledad
para que no sufriera mi desaparición,
injustificada, inaudita, repentina.

Y no hubo más en las secuelas
otros empleados/estudiantes también
fueron llevados conmigo, de improviso,
en un cajón blanco de caoba.

Han pasado muchos años,
incontables noches y sueños diferentes,
escribo en otros idiomas, otros pasajes,
sin sentir que morí tristemente,
hace mucho tiempo.

 

 

~ por Victor Munguía en noviembre 23, 2015.

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