Idilio Muerto

De César Vallejo

Qué estará haciendo a esta hora
mi andina y dulce Rita
de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio,
y que dormita la sangre,
como flojo cognac,
dentro de mí.

Dónde estarán sus manos
que en actitud contrita
planchaban por las tardes
blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela;
de sus afanes; de su andar;
de su sabor a cañas
de mayo del lugar.

Ha de estarse en la puerta
mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando
Qué frío hay Jesús!.

Y llorará en las tejas
un pájaro salvaje.

~ por Victor Munguía en agosto 16, 2012.

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