De Mariano Melgar

Bien puede 
el mundo entero conjurarse
contra mi dulce amor y mi ternura
y el odio infame, y tiranía dura
de todo su rigor contra mi armarse

Bien puede
el tiempo rápido cebarse
en la gracia y primor
de su hermosura
para que cual si fuese
llama impura
pueda el fuego de amor
en mi acabarse

Bien puede,
en fin, la suerte vacilante
que eleva, abate, ensalza y atropella
alzarme y abatirme en un instante;

Que al mundo,
al tiempo, y a mi varia estrella
más fino cada vez
y más constante les diré :
“Silvia es mía y yo soy de ella”

   De Javier Heraud

             1

    Yo soy un río,
    voy bajando por
    las piedras anchas,
    voy bajando por
    las rocas duras,
    por el sendero
    dibujado por el
    viento.
    Hay árboles a mi
    alrededor sombreados
    por la lluvia.
    Yo soy un río,
    bajo cada vez más
    furiosamente,
    más violentamente
    bajo
    cada vez que un
    puente me refleja
    en sus arcos.

                    2

    Yo soy un río
    un río
    un río
    cristalino en la
    mañana.
    A veces soy
    tierno y
    bondadoso. Me
    deslizo suavemente
    por los valles fértiles,
    doy de beber miles de veces
    al ganado, a la gente dócil.
    Los niños se me acercan de
    día,
    y
    de noche trémulos amantes
    apoyan sus ojos en los míos,
    y hunden sus brazos
    en la oscura claridad
    de mis aguas fantasmales.

                      3

    Yo soy el río.
    Pero a veces soy
    bravo
    y
    fuerte
    pero a veces
    no respeto ni a
    la vida ni a la
    muerte.
    Bajo por las
    atropelladas cascadas,
    bajo con furia y con
    rencor,
    golpeo contra las
    piedras más y más,
    las hago una
    a una pedazos
    interminables.
    Los animales
    huyen,
    huyen huyendo
    cuando me desbordo
    por los campos,
    cuando siembro de
    piedras pequeñas las
    laderas,
    cuando
    inundo
    las casas y los pastos,
    cuando
    inundo
    las puertas y sus
    corazones,
    los cuerpos y
    sus
    corazones.

                  4

    Y es aquí cuando
    más me precipito
    Cuando puedo llegar
    a
    los corazones,
    cuando puedo
    cogerlos por la
    sangre,
    cuando puedo
    mirarlos desde
    adentro.
    Y mi furia se
    torna apacible,
    y me vuelvo
    árbol,
    y me estanco
    como un  árbol,
    y me silencio
    como una piedra,
    y callo como una
    rosa sin espinas.

                     5

    Yo soy un río.
    Yo soy el río
    eterno de la
    dicha. Ya siento
    las brisas cercanas,
    ya siento el viento
    en mis mejillas,
    y mi viaje a través
    de montes, ríos,
    lagos y praderas
    se torna inacabable.

                          6

    Yo soy el río que viaja en las riberas,
        árbol o piedra seca
    Yo soy el río que viaja en las orillas,
       puerta o corazón abierto
    Yo soy el río que viaja por los pastos,
       flor o rosa cortada
    Yo soy el río que viaja por las calles,
       tierra o cielo mojado
    Yo soy el río que viaja por los montes,
       roca o sal quemada
    Yo soy el río que viaja por las casas,
       mesa o silla colgada
    Yo soy el río que viaja dentro de los hombres,
        árbol  fruta
        rosa   piedra
        mesa corazón
        corazón y puerta
        retornados,

                        7

    Yo soy el río que canta
    al mediodía y a los
    hombres,
    que canta ante sus
    tumbas,
    el que vuelve su rostro
    ante los cauces sagrados.

                        8

    Yo soy el río anochecido.
    Ya bajo por las hondas
    quebradas,
    por los ignotos pueblos
    olvidados,
    por las ciudades
    atestadas de público
    en las vitrinas.
    Yo soy el río
    ya voy por las praderas,
    hay árboles a mi alrededor
    cubiertos de palomas,
    los árboles cantan con
    el río,
    los árboles cantan
    con mi corazón de pájaro,
    los ríos cantan con mis
    brazos.

                        9

    Llegará la hora
    en que tendré que
    desembocar en los
    océanos,
    que mezclar mis
    aguas limpias con sus
    aguas turbias,
    que tendré que
    silenciar mi canto
    luminoso,
    que tendré que acallar
    mis gritos furiosos al
    alba de todos los días,
    que clarear mis ojos
    con el mar.
    El día llegará,
    y en los mares inmensos
    no veré más mis campos
    fértiles,
    no veré mis árboles
    verdes,
    mi viento cercano,
    mi cielo claro,
    mi lago oscuro,
    mi sol,
    mis nubes,
    ni veré nada,
    nada,
    únicamente el
    cielo azul,
    inmenso,
    y
    todo se disolverá en
    una llanura de agua,
    en donde un canto o un poema más
    sólo serán ríos pequeños que bajan,
    ríos caudalosos que bajan a juntarse
    en mis nuevas aguas luminosas,
    en mis nuevas
    aguas
    apagadas.

De César Vallejo

Amada, en esta noche,
tú te has crucificado
sobre los dos maderos
curvados de mi beso

Y tu pena me ha dicho
que Jesús ha llorado,
y que hay un viernesanto
más dulce que ese beso.

En esta noche rara
que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre
y ha cantado en su hueso.

En esta noche de setiembre
se ha oficiado mi segunda caída
y el más humano beso.

Amada, nos moriremos juntos
se irá secando a pocos
nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra
nuestros labios difuntos.

Y ya no habrán reproches
en tus ojos benditos
ni volveré a ofenderte,
y en una tumba
los dos nos dormiremos,
como dos hermanitos.

De Manuel Scorza

Tal vez mañana
los poetas pregunten
por qué no celebramos
la gracia de las muchachas;

Quizá mañana
los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba
un muro de olas negras.

Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?
Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire
el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos
lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.

Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.

El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza

De Victor Munguia

Ella está en mis recuerdos
como la canción que nunca escribí
y los cuentos de principes y hadas
que jamás pude vivir

En las alegres horas de una juventud
que fue sueño, romance de cinema,
cartas sin destino, sublime y chiclets
todo tiene aquel latir

No hay fotos en los álbumes
tampoco palabras en sus mensajes,
los muchachos de los 70’s
no teniamos correo electrónico

(Estás en mis recuerdos
en aquel botecito azul de La Cabaña
en el que te negaste a pasear
mientras te distraia aquel vals)

Ella está ahi
al fondo de este corazón nuevaolero
instalado en una página de internet
que habla de su amor y la revolución

(Eres otra, distinta ? 
ya no usas un teléfono público,
no pides una canción en la radio,
me buscas en el cyberspacio ?
pusiste mi nombre en google ?

Has pensado encontrarme aqui ,
refugiado en La Colmena, las rosas rojas,
los cafés del centro y la lluvia de Lima,
como si este año fuera 1976 ?

De Víctor Munguía

Perú, 1980
Las paredes estaban pintadas
y una imágen de Mao
incluía garabatos y lecciones
de marxismo en graffiti

En la ciudad universitaria
se acercaban para hablarme
de las cinco tésis y la insurgencia
como en las calles de la Biblia
y Jesucristo

Nunca escucho a Carlos Puebla
no me considero militante, seguidor,
adherente,simpatizante y rechazo
a los que no hablan con voz propia.

Cómo puedo abdicar mi libertad
e integrarme a un pensamiento común
objetivo único, programa y manifiesto ?

Partió con ellos no sé con qué rumbo
dejándome en el salón
cargado de cuestiones previas
recursos de amparo y habeas corpus
sin mirarla para que no me diga
ven conmigo.

Nuestras vidas separadas y rotas
a partir de declaraciones conjuntas
que no sirven porque también
he odiado tanto a la dictadura
desde mi perspectiva de estudiante
de derecho

Pero ella se alejaba
con algunos “compañeros“
y la perdí para siempre
en el murmullo de las masas combativas
y las refriegas a deshora mientras yo
descansaba de vuelta a casa,
aterrorizado, sin deseos
de enterarme de las noticias
porque el espacio exterior
me causaba pánico y decidí eliminarlo
para evitar el día en que apresada,
inmolada, torturada, desaparecida
se convierta en la mensajera
del mañana por venir

La última vez que la ví
me dió un beso y un reproche
me llamó derechista y no me río
porque desde entonces no he sabido
nada de ella..

De Víctor Munguia

No hay luces en tu casa
nadie sale a decir que no estás
y la higuera se siente solitaria,
no se oyen voces, cuándo volverás ?

Al fondo en ese patio en que soñabas
hay cuadernos y libros que el sol marchita
nadie revisa sus páginas con tu firma
y las notas que escribias al estudiar

De dónde vino este silencio
a quien le dijeron que dejara de cantar ?
Porqué no nos reimos más en esta hora ?
No hay luces aquí, dime porqué ?

He caminado un largo sendero
solo para verte igual que ayer,
preguntarte cómo estás,
eres feliz lejos de tu casa ?

Esta oscuridad no me deja verte
y quisiera estar contigo, cantar juntos,
decir que somos eternos, inseparables,
un hogar que no se puede destruir

Talvés mañana me confieses
que no te gustan las caras de fiesta
con su ambiente de circo y falsedad,
a mi tampoco y solo quiero llorar

No hay luces en tu casa, ahora
y voy a regresar por esa avenida ancha
con tus ojos iluminando mi noche
solo, quizá más solo por ti

De Víctor Munguía

Me preguntas
porqué he renunciado a todo ?
porqué me fuí del Perú
y me pierdo en esta metrópoli ?

Porqué después de mi partida
abandoné la causa justa
de los pueblos oprimidos
y la lucha de clases
se quedó en mis libros ?

Porqué no escribo
proclamas antimperialistas,
exigiendo libertad,igualdad
y justicia para todos,
sin asesinos ni canallas,
dictadores ni oprimidos ?

Me juras que todavia
para nuestros corazones
hay una aurora nueva
y que nuestro romance
puede desafiar los obstáculos
que impiden que el amor
sea el pensamiento guía
de todos los humanos

Te busqué tantas veces
en esta Gran Ciudad
y no estabas para ser felices
para no mirar las caras
de la miseria
con sus ricos asfixiados
en rutina
y pobres dichosos
hasta saciarse de pasión
y lujuria

En el Bronx,
en los barrios parisinos,
bajo la urbe fantástica
que es Rotterdam,
y aún en las tinieblas
de La Victoria
he proclamado nuestra voluntad
de cambio y esperanza
de un mañana luminoso

Pero nuestros sueños
de transformar la historia
y ser recordados
por las generaciones
del futuro diferente
se fue dialécticamente
con tus besos
y mi ilusión atrapada
entre estos rascacielos
en un mundo extraño
sin ti.

No protesté
contra la guerra
tampoco reclamé justicia
para los proletarios
de la tierra
y avergonzado de mi
no pude sentirme
marxistamente tuyo
porque te ocultabas
en las noches
como un rock triste
y lejano en un cielo
de estrellas ajenas

Te encuentro ahora,
reprochas mi deserción
ideológica,
preguntas que pasó
con mis convicciones
sin comprender
que el amor y la revolución
tienen un tiempo
y un espacio definido
en nuestras vidas

Recuerda que es el año
dos mil siete
vivo en la sorprendente
Big Apple
tengo coche y mujer
nuevos
y viajo mañana
a Puerto Vallarta,
en vacaciones,
te digo

Entonces, me besas
y ese último beso
es la despedida a tu amor
y la revolución
que te doy en estos versos
Adiós

De Victor Munguía

Hubo un tiempo
que olvidaste lo nuestro
y ese amor lo cambiaste
por gente sin destino y sin nombre

No hay que buscar explicaciones
ni decir que no perteneces a mi mundo
ni yo al que tú has elejido

Adiós y que te vaya bien
en el fondo de nuestras almas
hablarán los sentimientos
y nos negaremos la dicha
los besos, las estrellas

Contemos los dias, las horas
los segundos, los momentos..
pronto serán pasado y el ayer
no existe más

Este es el epilogo de un romance
que nació en las aulas
de un colegio de Lima
pasó por el Estado Jardin
y avanzó sonriente sin apuros,
lleno de promesas entre rascacielos
gringos e inmigrantes firme, en triunfo

Espero que no hayas olvidado
nuestra historia
Aunque nunca más vuelvas a ser
aquella muchacha dulce
que fue mi novia,mi esposa
ni yo el poeta joven
con muchos versos y sueños

Este es el epilogo :
Lejos del verano limeño
bajo la lluvia
de nuestros dias en Elizabeth
apartamos nuestros destinos
dejando en el desván de recuerdos
para siempre
a nuestro gran amor

De Víctor Munguía

Aquel día soñado
ví el rostro de la gente
ensayando palmas revolucionarias
dando vivas a esta historia

He visto a Fidel,
le dí la mano combativo
le pedí que no se retirara
y volvieran los tiempos
de aquel Enero inmortal
entrando en triunfo
mientras La Habana
saludaba su paso

He visto al Ché
y le dije que no está muerto
porque vive en el corazón
de las masas
que es lo más importante

Morirse es no estar más
en la memoria ni ante los ojos
de la gente
Morirse es apartar los sueños
y caer en un sueño eterno
para no despertar

Morirse es renunciar
a estar vivo y dar vivas
a la revolución y el futuro
de justicia y libertad

Tú no estás muerto Comandante !

He visto otras noches y otros dias
globalizado, enamorado de una mujer
de Marseille, otra que hablaba indi 
y era hermosa

Nadie me ha pedido nada
ni he podido regalarles algo
que no sean unas palabras
un libro y una emoción de gloria
rampante entre vitores jubilosos

Y no he levantado el puño
ni he jurado derrotar a los burgueses
tampoco he tenido militancia,
no me vestí de verde olivo

Ese día he visto a Fidel
y le pedí que no se vaya
porque con él se lleva el tiempo
de fé y esperanza 
en un destino mejor de una patria roja
de unos días de felicidad
para todos.

Escribe Víctor Munguía

Mi fusil y mi linterna
han desaparecido
junto a mi primavera roja
y no descubro la luz
ni la chispa que pueda
encender esta pradera

Los árboles se mecen
con el viento en Elizabeth
lo mismo que en Pucallpa
una chata se desliza
suavemente por el Ucayali

En Puerto Maldonado
se han quedado los sueños rotos
de un poeta por todos los poetas
que amaron el rio
y derrotado por la realidad
cruel de plusvalia
y economía de mercado
prometo volver
a mis noches de bohemia
lejos de estas tierras
de añoranza y melancolía

Allá en La Colmena
entre burócratas,
y libres pensadores
veré pasar a las limeñas
con sus boquitas de caramelo
y me quedaré eternamente
enamorado de una mujer
hermosa y sin nombre

No soy conservador
tampoco reaccionario
solo ansio un poco
de este cosmos para mi
y saber que puedo ser feliz
un instante

No quiero tomar las ciudades
desde el campo
no me ilusiona el poder
ni la violencia es partera
de mi historia

Camino en medio de la oscuridad
y no reclamo guías ni ideólogos
los detesto

No me gustan los dogmas
los jefes ni los subalternos
y el mismo Señor me parece
un personaje injusto
por eso renuncio
a mi fusil y mi linterna

No quiero mochilas de viajero
y voy a afeitarme todos los dias
para no parecer subversivo
religioso, anarquista o loco

Protestaré contra el axioma,
y me definirán los criticos
antidialéctico, trasnochado,
perdido,elogiado, expulsado
bienvenido, amado, traicionado,
elitista, camarada

No importa ahora todo eso
quiero volver a ser
hasta las ultimas consecuencias
el sobrino del juez
y cantar,
y reir,
y vivir

De Víctor Munguía

Hoy me desperté
pensando en tus ojos, tu sonrisa
en el verano que no estabas aqui.
y el presente tan lejano

En Elizabeth
entre casas de madera,
el rio inmenso en que navegan barcos,
entre las albas gaviotas que huyen
dejando una estela en el firmamento,
estoy soñandote otra vez

Estoy aqui, en medio de este pueblo,
de tus calles y de tu gente
de todos aquellos que te vieron
ser feliz, reir, jurar amor eterno

He venido a encontrarme
a solas con esa ilusión tuya
vestida de gala, enamorada,
novia, esposa y amante embrujada
por la rosa y las palabras románticas

Comprenderás esta actitud desesperada ?
Sabrás algún dia que yo tampoco
queria amarte, llegar a este puerto,
mirar el rio o pensar en ti ?

Hoy me desperté
pensando en tus ojos, pensando en tu sonrisa,
y me olvidé de mi.

De Victor Munguía

Si te hablan de mi
y te dicen que sigo siendo
el mismo loco de siempre
y que no quiero ni deseo
cambiar la vida mia

Si te dicen que he partido
lejos de mi ciudad
porque no tengo esperanzas
de volver contigo
no te han mentido
todo eso es verdad

Ya no creo en la amistad
ni en los viejos amores
tampoco me interesa que
me cuenten si te vieron
regalando los besos
que solo a mi me pertenecen

Si te dicen que he sufrido
que cada segundo estuve
errante en un mundo extraño
y no he dejado de pensarte

No te rias que ganaste
porque de los dos
yo soy el que no pudo
enrumbar hacia otra vida
como dije un dia lo haría.

No me han besado grandes amores
ni las musas de mis fantasias
llegaron nunca
he sido un poeta
perdido en la soledad
en sus versos, en sus sueños
y mi enero sin estrellas

De Victor Munguia

Dónde estarás compañera,
incansable lectora de Engels,
Trotsky,y los burgueses redimidos ?

Seguirás encantadora como antes
o tus padres te habrán enviado
a una ivy league university
para apagar las ideas incendiarias
que nos azotan en la juventud ?

Tendrás hijos?
Un esposo preocupado
de Wall Street y el Dow Jones ?

Quizá pasas a mi lado aquí
en la Quinta Avenida
sin reconocerme y te detienes
en el Harley Davidson Café
para esperar a un amante

A veces te recuerdo
en los argumentos exaltados
de una amiga de Georgia
convencida que los poetas
deben comprometer su arte
con la justa causa
de los pueblos oprimidos
y te imagino acompañando
a esos siniestros marxistas,
que gritaban salvo el poder
todo es ilusión,
adheridos al invicto
emblema de los pobres
recitando citas de memoria,
extraidas de la segunda
edición de El Capital

No has pensado en mi otra vez ?
o es que los sanmarquinos
somos parte de una página
oculta en tu diario ?

En qué momento renunciaste a
la solidaridad,la justicia,
la revolución de nuevo tipo ?

Has podido enterrar los recuerdos,
las marchas agitando la bandera roja
con la hoz y el martillo en tu puño combativo ?

El pasado ya no importa ?
Los días en San Marcos
se borraron de tu mente
allá en Columbia
y quisiste vivir otra vez ?

Dime qué ha sucedido
que no pueda entender
refugiado como estoy
ahora de todo lo que signifique
mi tiempo en el Perú ?

Aquí estoy yo también
amando a una americana socialista
que lee poesía underground
y quiere transformar el mundo
desde la experiencia ilógica
de una subversión latina
y tercermundista que no
forma parte de los libros
que los seudo progresistas
agotan encerrados en sus ateliers
para condenar la falsa democracia
por sus disparidades.

Eres más dichosa así ?
aristócrata, heredera rebelde
de un poderoso que la ama
y comprende porque a los hijos
hay que guiarlos aún cuando
confundan las cosas
y adopten ideales extraños
que se quedan en la anécdota
de sus vidas de opulentos,
felices de sus suertes.

Dónde estarás mi amor ?
En qué rincón de la capital del mundo
te admiran los yuppies, los turistas,
y me olvidas ?

De Victor Munguía

Esta es la tierra prometida dije
y tiré mis maletas de viajero a un costado
decidido a vivir aquí, a morir aquí
a que esta fuera mi nueva patria

Atrás se habia quedado mi madre,
mi padre, mis hermanos, mi vida
y no quise dejarme vencer por la tristeza
queria ser feliz

Esta es la tierra prometida
empezando por esta pequeña aldea
que llamamos Elizabeth, New Jersey
donde todos se conocen y no sonríen

Este es un puerto del olvido
al que nunca quise llegar
y estaba tan cerca a la ciudad
que me inventé en noches idílicas
y solitarias

Allí me diriji en tren
mirando pensativo por la ventanilla
borrando imágenes, recuerdos
queriendo hacer de la tierra prometida
mi único presente

Extranjero en la tierra prometida
sentí que era difícil no encantarme
con Times Square, no pasar una noche
en Broadway o en los bares de la Novena
Avenida.

Decidi entonces
tirar el traje al olvido, mimetizarme
entrar a este cuadro surrealista
de turistas, yanquis e inmigrantes

Ser parte de la multitud,
un número más de social, pagar child support
tener una mujer dominicana, argentina, polaca
hacer como todos, vivir en un estudio

Esta es la tierra prometida
con sus rascacielos, ground zero,
Central Park,su orden enloquecedor
y la mirada de millones que buscan aqui,
su american dream.

Esta es mi tierra prometida
y aquí iré al encuentro de mis sueños
lejos de Elizabeth,sus gentes sin sonrisas
y mi traje de viajero.

La tierra prometida se alzaba ante mis ojos
imponente, con sus noches de delirio
y sus dias agitados, sus tardes de poesia
y debates filosóficos en Washington Park

Asi fue que
Tribeca y Chelsea me impregnaron
el espiritu cosmopolita, de alguien
que abandonó todo por venir aquí
y sorprendido, absorto, maravillado
por la tierra prometida y su embrujo
empezé a escribir el principio
de mi ausencia

De Victor Munguía

Los que venimos del Sur,
de las tierras de San Martin y Bolivar,
de allá abajo de este mapa,
traemos con nosotros una mochila de recuerdos
una familia, unos amigos, una historia inolvidable

Paseamos victoriosos por Tribeca,
nos apasionan los debates ideológicos
la filosofía, y el antimperialismo 
Amamos la belleza de las femmes françaises,
Les Champs-Elysées desde el Arc de Triomphe
hasta la place de la Concorde

Vivimos hasta las ultimas consecuencias
y los dias de ausencia son la expresión de lejanía,
destierro, nostalgia por la patria amada

(Servirán estos versos para volver a mi escuela
de carpetas compartidas, puertas viejas, doble horario
y periódico mural..?

Les diré aquí estoy, hace mucho estuve en estas aulas
con pizarra, mota, tizas blancas  y unos apóstoles
que nosotros llamábamos maestros.

Y sabrán que en esos días yo era dialécticamente puro
y amaba mi existencia en un suburbio, solidario, como un hermano
Las paredes de mi casa tenían el mismo color de Bucarest
y las muchachas de mi barrio saludaban con alegria)

Para los que venimos del Sur el pasado es un tiempo azul,
nuestros amigos son jueces, abogados, políticos,
barras bravas y bohemios.
Ya el verano se acaba y es la hora del retorno.

De Victor Munguia

Estar solo es
andar la vida sin ti
no oir tu voz
no tener tu presencia

Cuántas cosas pasaron
desde que no te he visto
cuántas horas, cuánto
hemos dejado por no
juntarnos y ser nosotros ?

Estar solo es
saber que no me esperas
que ya no te veré
que no habrán otros dias,
otras noches
otro cielo con sus estrellas
y la soledad va a invadirme
hasta la tristeza

Estar solo es sentir
que te he perdido,
que no vas a leer
este poema
que nada de mi
te interesa
y seguir viviendo.

 De Víctor Munguía

 Escribo de marxismo, revolución, primavera roja
solidaridad,justicia, dias que se fueron
tiempo que jamás volvió

Escribo de Augusto Ferrando y su sonrisa
que invadia los espacios iluminando
nuestras noches de televisión

Escribo del Apra y los compañeros
de los ocho marineros en Trujillo
fusilados por la causa antimperiaista,
Leyva despedazado por la ira popular,
Victor Raul hablando a la multitud
un dia de la Fraternidad en Alfonso Ugarte,
coloquios en el Aula Magna,
de chapismo y juventud

Escribo de esta Lima de losetas
en el jirón de la Unión, de La Colmena
de los bares y los bebedores sociales
del frenesi imparable del Embassy,
La Fontana, el Munich y el Bar Zela

Escribo de Victor Polay y los emerretistas,
de las existencias perdidas por una obsesión,
de Serpa Cartolini y los guerrilleros abatidos
con un balón de futbol diciendo adiós

Escribo de Fujimori, Montesinos, Abimael
Edith Lagos, Morote y los abogados democraticos
internados en celdas meditando el pasado
proyectando el presente que  no será realidad

Escribo de un tiempo mejor
que no he podido rescatar, de unas penas hondas
que talvés nunca acabarán

Escribo de ti y de mi
de esta soledad infinita en que perdimos
el amor, la felicidad, cuando salimos del Perú

De Victor Munguía

Ella se fue
con sus palabras viejas,
novelas de Agatha Christie,
días de biblioteca
y charlas interminables
sobre Maiakowsky,
y los aústeros
poetas comprometidos.

No sé cómo extrañar
a Natalia
en las noches solitarias
en que no encuentro a nadie
para que me recuerde
que todavía soy
amante de los libros

Ella se fué
y estará discutiendo
de Ezra Pound y el retorno,
mientras cansado
de gritar contra el gobierno
sin respuestas
ya aprendí que las letras
son el cosmos
en que nos juntamos
como átomos para formar parte
de ese todo unidimensional
expresado en la clase
de literatura

Ella se fué,
y me quedé solo
con mi revolución a cuestas,
los posters de Fidel y el Ché
en mi cuarto, con el pueblo
que jamás fue vencido
triste por su partida,
por sus lentes y los mios
con mis noches tan largas
y mis tardes ardientes
como el sol peruano
que me provoca soñar
con otros espacios históricos
a pesar de la distancia
entre Lima y Bruselas.

De Victor Munguia

En la Quinta Avenida
entre luces y vidrieras
vi su rostro conocido
y no pude recordarla

Abrió sus ojos inmensos
y nos besamos enseguida
Quizá la amé, me dije
Cómo no haber amado
esa belleza que reia ?

Quise decirle su nombre
y me traicionaba la memoria
la busqué entre mis poemas
y un verso la trajo de nuevo
a mi vida.

Sin el embrujo
de la facultad de literatura
seguía siendo la Dulcinea
de aquel Quijote
que un día fui.

Cómo borré esa imagen querida
cómo ensayar un te quiero
cómo volver a abrazarla
Cómo decirte cómo ?

Caminanos
y me contó su historia,
le hablé de mi vida
y no quisimos que el pasado
nos transportara
al escenario viejo
del Perú y La Colmena

Es Enero en Nueva York
pasaron veinte años
y te volví a ver
Qué quieres que diga ?

De Victor Munguia

Ella tiene ojos claros,
cabello rubio, mirada
dulce, y la imagen
de las muchachas bonitas
que pasean desenfadadas
por los Champs Elysées

Y yo,
el que la amaba,
no era más que
un estudiante de derecho
amigo de las letras
embrujado por el destino
de una casita en París

Siempre quise saber porqué
ella tenia que venir asi,
entre tanquetas policiales,
estudiantes revoltosos
y La Colmena extendiendo
su tarde pura, abrazadora,
invitando al amor y el poema

Ella apareció de pronto,
caminaba delante mio
y apresuré el paso
para entrar en su historia,
gritarle te esperé tanto
y pedir porque esta vez
no exista una despedida

Ella estaba allí
con sus libros de Paulin,
y sus amigos apristas
mientras yo, aquel marxista,
adoraba su andar coqueta
y ese mohin extraño
al pedirme que cante un vals
porque es viernes de gloria
y un amor asi solo llega
una vez y nunca más..

De Victor Munguia

Los tiempos de amor y revolución nos volvieron personajes de una historia que no quisimos escribir, se impregnaron en los libros, las calles, nuestras casas y los rostros de nuestro pueblo sufriendo nos castigaba las noches y los dias. Nos amamos en medio de la convulsion y la vóragine de las convicciones y el combate fraticida.

Nos amamos compartiendo ideales, siendo cada vez más solidarios, buscando una alternativa, una salida para nuestro compromiso. Y  la patria roja que anhelamos estaba cada vez más distante, dividia nuestras vidas y destinos.

Donde te escondes ahora que la revolución acabó y no puedes decirme que estoy equivocado ? Dónde ocultas tus libros maoistas, tu sonrisa, tu aspecto profesoral, tu inocencia de mujer bonita ? Has visto la muerte de cerca, la tortura, la desaparición de camaradas y amigos ? 

Llorar no cuesta nada, reir es importante, volver a sonreir es imprescindible, sigamos adelante, amémonos, seamos felices, olvidemos el pasado, hay que estrechar nuestras manos, recibirnos como lo que fuimos un día, rescatar el amor que tuvimos, caminar, caminar, caminar, amando La Colmena, el jirón de La Unión y el proletariado al volver del trabajo.

Ya todo acabó. El pasado se muere de soledad, los infantes ocuparon la Universidad, destrozaron los libros, y alguien dijo que Mariátegui estaba equivocado, que Lenin y los bolcheviques, Mao y la China Popular, Pol Pot, el Camarada Carlos se fueron con sus ideas que ya nadie compra en las veredas.

Nuestra primavera roja pasó, y fue hermosa, pequeña, demasiado triste si pensamos en los que se fueron con ella y nunca volverán porque asi es la guerra, porque asi es el amor y la vida no tiene retornos. Llorar no cuesta nada, reir es importante, sobrevivir es necesario.

De Victor Munguia

Pienso en tí
y eres la chiquilla de colegio
con falda larga
y sonrisa de momento

Para qué hablar ahora
de las cosas
que nos separaron ?

Para qué decirte
mi tristeza de esos años
y la alegría de vivir
que te embargaba  ?

Soy por siempre
el muchacho de comando
que te esperará otra vez
cuando cruces la plaza 
 
El tiempo jamás
ha derrotado
un amor de primavera
y el futuro
sigue siendo nuestro.

Me ves ?
Aún estoy aquí,
en esta esquina
con mi noche vacía
sin promesas

Todavía pienso en tí,
y apareces feliz
venciendo
el paso de los años,
desde el fondo
de un poema

Y estás en las luces
de los cines de La Colmena,
en las escenas tristes
de una historia
de amor.

De Victor Munguía 

Aquel muchacho 
luego de declararse
marxista, revolucionario
y creyente del socialismo
atravesó por las ventanas
se lo vió corriendo
por el pabellón de derecho,
y unos días más tarde
apareció en el estadio
y su cuerpo yacente
fue aclamado por la masa
que coreaba eufórica
el pueblo unido
jamás será vencido
sin detenerse
en ninguna silaba..

Ya no recuerdo su nombre
aunque sé que parado
en la puerta del salón
repartía volantes
que imprimía en el taller
de su abuelo convencido
en la toma del poder
según lo mandan
las benditas escrituras
de Marx, Engels,
Lenin, Mao y los ultras
que plantearon
incendiar la pradera.

Al fin de la guerra
se borran los emblemas,
los actos, las gestas,
hay miles de desaparecidos
que ya nadie busca
y los defensores del estado
van a las cárceles
acusados de crimenes
de lesa humanidad.

Los políticos
abarrotan el parlamento felices,
mientras en las mazmorras
todavía envejecen
los que se proclamaron
lumbreras del futuro
tomaron un fúsil, una granada,
se pintaron la cara
volaron las torres,
los puentes, y la siembra

No sé quien ha destruido
con sus morteros
esos panfletos dedicados
a transformar el mundo
según las cinco tésis,
tampoco quien torturaba
y luego dormía plácido
junto a su familia..

Después de la guerra,
los subversivos siguen
gritando su convicción
los oficiales, clases y rasos
llenan los cementerios,
las prisiones o fugan del país
y de aquel estudiante
proselitista
sin facultad conocida
queda sólo una foto
que publicaron
las páginas policiales..

Después de la guerra
derrumbaron el monumento
al Ché,
y los ayer combatientes
se quedaron en el limbo
suspendidos,
rumiando su soledad
e incomprensión
recitando tomos enteros
de estrategias militares,
planes políticos, 
escondidos
en celdas subterráneas
o una ciudad pérdida
en el mapa
mientras nosotros,
por herencia
escuchamos valses,
miramos pasar a las limeñas
de ahora
por la alameda de antaño,
nos reunimos en cafés
y discotecas los viernes
y los lunes, en la oficina,
leemos las noticias de guerra
en otras partes de la tierra,
sin recuerdos trágicos
ni emociones.

De Víctor Munguía 

En tu corazón romántico
nos quedamos en las calles
de nuestra Lima, para decir
por aquí pasó nuestro amor

Estabamos solos, eramos
jovenes y no debiamos
ni queriamos protestar
contra los destructores
del ensueño

No hubieron noches de luna
y las bombas,y los morteros,
la incomprensible guerra sucia
nos cercaban inclementes

Nuestra patria apagada
por torres derribadas
una vida que se iba
desangrando en la calle
y tú yo diciendonos
te amo

Los dos nos aferramos
a esa Lima de peñas,
con la eternidad cantando
al espacio circundante
que nos paralizaba
para salvar nuestros
espiritus.

El rio no habló más
todo era silencio
toque de queda, requisas,
foros sobre genocidio
mientras
tu y yo decidiamos
usar anticonceptivos
para no complicarnos.

Entre dias de terror,
sobrevivi unicamente
por una mañana gloriosa
contigo en un hotel,
el rojo de la flor,
o un viaje al norte,
para que esta inédita locura
no nos devorara.

Mi corazón seguirá soñando
con ese dia soleado
en el parque de los botes,
tendrás aquel vestido de flores
y me mirarás sorprendida

Voy a caminar hacia ti
tal como soy ahora
de barba,blue jeans,
botas vaqueras,si,
yo soy ese a quien
no puedes reconocer
sin que te invada
la nostalgia

Y guardaré para siempre
este momento en que atrapo
tu imagen convertida en turista
llegando al rincón
de nuestros recuerdos.

Estás en el Perú
y sigues pensando en Nueva York
te encantan las noches de Paris,
o vives en un pais como el nuestro ?

Haz vuelto a debatir
sobre la coyuntura social ?
o vestiste esa blusa que compramos
en el jirón de la Unión?

Déjame que guarde esa instantanea
de ti y de mi en el Centro Civico
abrazados por el sol de Lima,
el Estadio Nacional, las flores
y un tiempo que ya no volverá

Exiliada,
yo también he buscado refugio
en otras tierras, en otros brazos
y no pude olvidar mi tierra
ni olvidarte.

Yo también oculto mi pena
de no cumplir el destino prometido
ni fundar la patria roja
que mis ideales construyeron
en mis noches de insomnio

Estás lejos
y no tienes palabras para definir
la lejanía, el tiempo y la separación ?

De Victor Munguia

La primera vez que la vi, en serio, ella patinaba alegremente por el parque y reia mientras la sirvienta la sujetaba.En esa época me gustaba correr, saltar, escribir, y hacer muchas cosas más de mi pequeña vida a los siete años.

Han pasado muchas primaveras desde entonces y, la semana pasada, al viajar a Estocolmo, la aeromoza del avión me observaba insistente, y sonriendo de mi barba creo, o talvés de mis ojos cansados. Me habló en inglés y le contesté en español al notar su acento.Después, volvió y me preguntó de qué pais era, y le dije soy peruano, si? me dijo, si le contesté, de dónde me preguntó excitada..de…, respondí, qué familia ? ..y la ví abrir los ojos desmesurados, flaco, gritó, qué haces aqui?… yo, de viaje, debo completar algunos créditos en Estocolmo le respondi, que nice me dijo…y recién la reconocí.

Era mi prima, aquella que iluminara mis sueños infantiles y me descubriera al sentimiento del amor provocando mis primeros poemas. Al aterrizar en Estocolmo desperté de ese antiguo encanto y me resigné a dejar de verla otra vez y seguir mi destino.Nos volvimos a despedir con un abrazo y un beso, y nunca comprendi porque mi prima habia tomado ese trabajo y no se habia dedicado a otra cosa, la vi minimizada, más aún cuando dijo: el día que vayas a Lima te llevaré a todas las discotecas..te encantará Lima de noche.

Y me senti decepcionado, de ella, de Lima, de mi país y sus noches, imaginándome todo eso como un gran burdel..pero rechazé esas ideas de inmediato..decidiendo recordarla como siempre, pura y bella. Fue una lucha tremenda conmigo mismo pero al fin logré que esto se impusiera y la segui amando etérea, dulce e inalcanzable.Y entre mis libros la guardé para siempre a ella, a Lima y a mi patria lejana..

De Victor Munguia

La intensidad de la tarde
y una luz que me ilumina 
ya no soy el estudiante de colegio
el del periodico mural

La oscuridad de la noche
y me quedo con mis versos
sin musas, hablando de revolución
pan, justicia y libertad

En esos días decidí protestar,
y escribí una nota que desapareció
con felicitaciones incomprensibles
sobre el uso del lenguaje

La madrugada me encontraba
interpretando la realidad peruana,
sus miserias, grandezas y heroismos
que amaba sin preguntas 

Aquel pasaje de mi vida,
una parte de lo que es mi pueblo
han dado paso al internacionalismo
y derrumbe de fronteras

Hay un espacio
que no ha sido invadido
por la revolución conceptual
que me atrapa en la marea
imparable de los nuevos tiempos

Sigo siendo un contestatario,
quizá nunca pude dejar de ser
aquel muchacho desvelado
metidando en el futuro socialista

Historias que compartimos
dramaticamente expuestas
en la Guardia Vieja, La Colmena
las horas que se fueron, Grau,
el Jiron de La Unión, la CHAP,
los emerretistas, el rock peruano
y mi paso sin huella.

Digo, asi es mi Perú
y la estela de mi patria
se funde en el firmamento
de estrellas, memorias, legados
y las nuevas horas.